Цок… Цок… Цок… Цок… Цок… Цок… Скачут белые кони. Будто белые птицы, теряясь вдали. Гривы дико кипят, свищет ветер погони. Поднимается облаком пыль от земли.
Танки рушат дубы, подминают кусты, В белоствольные рощи врываются с хода… Пахнут дымом цветы, пахнут кровью цветы. Это запах цветов сорок первого года.