Сквозь гарь пороховую,Сквозь тени обелисков,Как звезды, светят письма,Идущие ко мне.
Читать
Я помню смрад полуподвалаИ пьяный гитлеровский сброд.Там пара немок танцевалаЭпилептический фокстрот.
Им долго жить – зелёным великанам,Когда пройдёт блокадная пора.На их стволах – осколочные раны,Но не найти рубцов от топора.
Все думали, что с Гитлером войнапродолжится не годы, а недели.И, сев у затемнённого окна,с надеждой в репродукторы глядели.
Грозовые военные годы.Лес походным уютом пропах.На плечах – полевые погоныИ гитара, как птица, в руках.
Костер слегка шумит, как вешний улей –Спокойно, ровно. Рядом я прилег.Вдруг – щелк! – и вверх трассирующей пулейВзлетел над ним горящий уголек.
У детей комсоставаС детства в сердце осталось:Тяга к прочному дому,К постоянным знакомым.
А город спал – щекою на ладонь –Вдоль гавани из тёмно-синей краски.Словно девчонки выпускного класса,Акации стояли над водой.
Мимо окон берёзы бредут на заре.А куда? – никому не секрет.На заре за окном о своём шелестят,Вспоминают погибших солдат.
Земляк до Вислы шёл со мной,Наш Тёркин – славная натура!И принял здесь последний бой.Давно известно: пуля – дура.
В бранной жизни твоей, в снах тревожных твоих,В перерывах между боямиПусть звучит над тобой олонхо* дивный стихО боях наших дедов с врагами.
Дядя Вася ставит сети,Варит жирную уху,Что плохого в белом свете –Он не держит на духу.
Короткой казалась дорога –Ее ограничила мгла.Тревога, тревога, тревогаВ щербатых воронках жила.
Мой голод ел траву и жрал коренья,Мои молитвы стали на колени.Господь судил мне кончить жизнь во рву.Лежала степь – волчцы* да черепица...
Берлин горит. Подтаявшая тьмаВсе выше поднимается и выше…Огонь вошел в угрюмые дома,И с тяжким гулом оседают крыши,
Немало было нам даноПосле себя оставить детям:Соткать тугое полотно,Посеять хлеб и путь наметить.
Война к весне ушла от нас далече,Но каждый дом бедой с лихвой оброс.Друг Колька мину отыскал под вечерИ, не таясь, во двор её принёс.
Приходят письма в месяц разИз дальней стороны…Из мест, где ты идешь сейчасДорогами войны.
Друзей моих, и мертвых и живых,Ношу я в сердце, их не забываю.И ясно пред собою вижу их,Когда глаза на миг я закрываю.
Где же вы, друзья-«околпачане»?Те, что не подались в холуи,Зэки, колымчане, соловчане,Побратимы горькие мои?
Эх, собрать бы всех вас вместеНа счастливейшей земле,В Ленинграде, или в Бресте,Иль у нас – в Йошкар-Оле!
Ударил заступпо винтовке.Живасвятая боль земли…
Мы – дети лет послевоенных,а что мы знаем о войне?В своих вопросах откровенныхмы понимаемы вполне.
Парк мой, парк, цветы, аллеи…Как ты юн и как хорош!В твой простор, как вечереет,С песней входит молодежь.
Услышьте о правде жестокой,о том, как седой генералот Родины милой далёков застенке сыром умирал.
Ягода смородина,Мох да мелколесье.Человек без родины –Соловей без песни.
Вновь рощи родимого краяСтоят предо мной, как живые, –Орешника заросль густая,Осинник, дубы вековые…
Улицы берлинские… Серые дома.Серая, огромная, душная тюрьма.Коридоры-улицы города-тюрьмы.Фонари бессильны против серой тьмы…
Питер, Петербург и Ленинград –Всё под небом нынешним смешалось!Духовой оркестр монетке рад,Дует в трубы, вызывая жалость.
Душа моя укромная,Зачем поём с тобой:«Вставай, страна огромная,Вставай на смертный бой!»?
С годами глубже в детство забираясь,Найду костёр под пологом лесным.О, радость! О, щекочущая сладость –Тот, от ноздрей не отлетавший дым!
Я завидую воронам,Что глотают серый дым,Пролетая над перрономК деревам, совсем седым...
Милый, родной, если бой угас,Если металл остыл,В дальней стране в предвечерний часЧто вспоминаешь ты
Дым над осенью,Резкий и синий.Едкой гарьюОктябрь напоён.
Дымное поле. Сгорела изба на околице.Её подожгла грозовая из тучи стрела.Дымное поле, усыпано пеплом, покоится,Как будто само это поле сгорело дотла.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан