Мело свинцом. Из этой вьюги
Не вышли многие, но жизнь
Живым протягивала руки,
Бодрила их: «Крепись! Держись!»
И мы держались, не пропали.
Ещё мы помним тех ребят-солдат,
Что и махоркой даже не пропахли.
Давно уже со стен они глядят
Глазами пожелтевших фотографий.
Одни из них под Вязьмой ткнулись в снег,
Другие – в осыпь с яблонь в сорок пятом.
И горе с той поры уже навек
Приписано к их улицам и хатам.
Порою мама, даже и сейчас,
Накроет стол, да и поплачет тихо:
«Наш Федя пирожки любил, как раз
Такие вот горячие... с черникой...»