Колыхнётся в душе непогода,
занедужит, застонет метель…
Мы – птенцы сорок первого года,
окружений его и потерь.
По бескрайней, бесстрашной России,
накануне страданий и бед,
это матери нас уносили
от свирепых бомбёжек – в себе.
И не веря ни в чёрта, ни в Бога,
ни в бессмертье ранимой души,
это наши отцы по дорогам
измождённой Европы прошли.
Словно жизнь у меня кто-то занял –
он, погибший под Курской дугой,
долго смотрит моими глазами,
как колышется Вечный огонь.
Я сегодня таким ещё не был –
с ним, замученным в Бабьем Яру,
видим чистое, мирное небо
и молчим на студёном ветру.
Потому, без патетики лживой,
я, наследник отцовских седин,
говорю им:
– Ребята, мы – живы
и в обиду страну не дадим…