Не розы с непокорными шипами
и не гвоздики, скромные на вид, –
ты вдруг положишь взорванную память
на рубленый кладбищенский гранит.
Волна в волну, как пуля в пулю…
И распластавшись на косе,
солдаты вспаренные курят,
от солнца бронзовые все.
Пока свершается купанье,
нерасторопен и сердит,
сидит, нахохлившись, дневальный
у оружейных пирамид.
Волна в волну, как пуля в пулю…
И на спине у старшины
неровный шрам от катапульты
и три прямее – от войны.
Волна в волну…
По жёлтым косам
снуёт проворный ветерок,
качая в море катерок,
где на борту горит –
«Матросов».