Напасти нет страшнее, чем война.
Проклятия заслуживают войны.
Была война страшна, но нас она
Учила жить и умирать достойно.
Все, что носил я на войне, сносилось.
Куда девалось – неизвестно мне…
Одна ты, плащ-палатка, сохранилась,
Осталась, словно память о войне.
Тобою накрывался в дождь и ветер,
В окопах и походах ты меня
Не покидала, тяжких дней свидетель,
Не ты ль меня спасла и от огня?..
…Капризен нынче май. Похолодало.
И я к рассвету заморозков жду.
И вот тобой от стужи – как бывало –
Я с вечера накрыл цветы в саду.
Накрыл цветы. И постоял в печали.
Давным-давно то было иль вчера?..
А ведь тогда, в той дали, в том начале,
Была цветенья моего пора.