Сын-то твой – от которого,
молви,
солдата?
Старшины? Или политрука?..
Пора трагических вещей,
народной боли
миновала…
Мы у детей не ищем вшей
под жуткий вой и свист металла.
Их от чесотки избавлять –
случиться может нам
едва ли.
Нужды особая печать
их светлых лиц не опечалит.
Крапивы вкус, и лебеды,
и отрубей
мы позабыли…
Нам – треть столетья с той беды,
мы в новой зрелости и силе.
…Водопровод, урча, несёт
Неву к певучим кранам нашим,
а над домами самолёт
себе представить трудно страшным.
Метро исправно служит нам –
не для защиты от бомбёжек.
И спящий город
по ночам
Ничто не будит, не тревожит.
И беззаботный смех ребят
ты каждый день привычно слышишь,
а животы у них урчат
не с голодухи – от излишеств…
И – треть столетья,
как твоя
реальней смерти
жизнь земная…
Всё это истины,
но я
себе порой их повторяю…