ОТЦЫ
О том, как приходилось убивать,
рассказывать
отцы нам
не любили…
Закончится война – не очень скоро,
Захватит и ещё одну весну…
В лесу колонн Казанского собора
Играем мы с ребятами в войну.
Пока мы выясняли наши силы,
Скандалили и цапались пока,
Мороженщицу с ящиком сгрузили
С подъехавшего вдруг грузовика.
Из «до войны» – вся белая, в халате,
В косынке под крахмальным колпаком…
«Кончай бузу! Полундра, братцы, хватит!
Мо-ро-жен-щи-ца! Разрази нас гром!»
Она откроет ящик извлекать на свет,
Пред наши взгляды, –
самый-самый первый
Послеблокадный клюквенный брикет!
Вот зеркальце достанет, вот подмажет
В улыбке рот помадою губной…
Потом прикнопит к ящику бумажку
С красиво нарисованной ценой.
И лихо мы, хотели – не хотели,
Присвистнем враз, поскольку в те года
Рублей таких не то что не имели –
В руках-то не держали никогда!..
И всё же я поверил в справедливость –
Весенним днём забытого числа,
Когда с работы мама воротилась
И мне брикет в подарок принесла.
…На всякий вкус, любых сортов и вида –
Не специально, а меж прочих дел –
За жизнь свою я, может, Антарктиду
И Арктику мороженого съел!
Но повторял себе тысячекратно
И повторять поныне не устал:
Вкусней, чем тот брикет послеблокадный,
Не пробовал ни разу, не едал…