Конец апреля.
Вянет снег.
Минуя промтоварных давку,
Внимаю сонной тишине
У продовольственных прилавков.
На ветхой завалинке
С деревянным ружьём за спиной
Я сижу,
Белобрысый и маленький,
Так давно,
Словно в жизни иной.
Я весёлый сижу,
Не заплаканный,
Напряжённый, торжественный весь.
Ничего,
Что рубаха с заплатами.
Ничего,
Что мне хочется есть.
Там, за кадром,
Ровесники грудятся,
И на всём – безмятежности свет.
Там что хочешь загадывай –
Сбудется,
Невозможного в будущем нет.
От цветущей у дома черёмухи
Ни волненья, ни грусти в груди.
И любовь,
И утраты,
И промахи –
Всё ещё у меня впереди.
А пока
На пригретой завалинке
Я сижу,
Ни о чём не тужу.
Белобрысый,
Неловкий
И маленький,
С любопытством сквозь время гляжу.