ВЫСОТА 319,25
На холме сутулом два куста.
Вот и все. Клочок. Земная пядь.
И она зовется: высота
319,25.
Состоялась атака
и была коротка…
Нас осталось, однако,
два активных штыка.
И, видать, до салюта
не дожить нам двоим.
Мы к винтовкам примкнуты –
к трехлинейкам своим.
Наши души потрогать –
словно сталь, холодны…
Ночь густая, как деготь,
над безмолвьем войны.
Без огня, без ночлега
нам ее коротать.
Даже белого снега –
и того не видать.
Ни ракеты, ни птицы
в этой стынущей мгле…
Я родился в столице,
он родился в селе.
У него – на березке
снегири в полусне.
У меня – Маяковский
над столом на стене.
Друг от друга далёко
где-то спят чудеса –
светлый маленький локон,
золотая коса…
Но единой указкой
нам оружье дано.
Ходит время на Спасской
для обоих одно.
Свет звезды негасимой
провозвестником дня…
И – Россия, Россия
у него, у меня!
Нет, мы встали недаром
на бугре у леска –
два огня, два удара,
два активных штыка!
И заслоном расплаты
на черте межевой –
мы, живые солдаты,
в этой мгле неживой.