Слушай, ветер! Ты мчишься отсюда в Россию,
ты к родимой земле прикоснешься облетом.
Передай там, что мы уже скоро осилим
вон того, чьи из зарева бьют минометы.
Марку Максимову
Забит в патрон спрессованный огонь –
еще не окрыленная ракета.
Я из патрона высыпал в ладонь
алхимию немыслимого цвета.
Развел ее покруче в кипятке
и этими чернилами густыми
писал стихи, тесня строку к строке,
и выходили строки – золотыми.
А на бумагу сыпался песок.
Блиндаж качался. Ночь тонула в гуле.
Я утром вышел – и шальная пуля
пропела от виска на волосок.
Все было – и осколок, и фугас,
а после и обиды, и попреки…
Но остаются золотые строки
и людям правду говорят о нас.