Забит в патрон спрессованный огонь...

Марку Максимову

Забит в патрон спрессованный огонь –
еще не окрыленная ракета.
Я из патрона высыпал в ладонь
алхимию немыслимого цвета.

Развел ее покруче в кипятке
и этими чернилами густыми
писал стихи, тесня строку к строке,
и выходили строки – золотыми.

А на бумагу сыпался песок.
Блиндаж качался. Ночь тонула в гуле.
Я утром вышел – и шальная пуля
пропела от виска на волосок.

Все было – и осколок, и фугас,
а после и обиды, и попреки…
Но остаются золотые строки
и людям правду говорят о нас.

0.0/5 оценка (0 голосов)

Другие произведения автора

СЛУШАЙ, ВЕТЕР!

Слушай, ветер! Ты мчишься отсюда в Россию,
ты к родимой земле прикоснешься облетом.
Передай там, что мы уже скоро осилим
вон того, чьи из зарева бьют минометы.

ОТХОДИТ ПОЛК

Осенний ветер плачет и бормочет,
сырая мгла висит над головой…
С позиций прежних под покровом ночи
отходит тихо полк передовой.

ВЫСОТА 319,25

На холме сутулом два куста.
Вот и все. Клочок. Земная пядь.
И она зовется: высота
319,25.

ЗИМОЙ СОРОК ПЕРВОГО

Состоялась атака
и была коротка…
Нас осталось, однако,
два активных штыка.

Москва. Концерт. Актриса в черном платье...

Москва. Концерт. Актриса в черном платье
двадцатый раз выходит на поклон.
И зал влюблен, как сорок тысяч братьев,
и я один сильней, чем зал, влюблен.

МАРШЕВАЯ РОТА

Зябко поникла трава на лугах,
дождик безбожный…
Тысяча лет на моих сапогах
глиной дорожной.

ЖИВАЯ ВОДА

На кромке переднего края,
лишь крикнуть успевший: «Вперед!»,
он знает, что он умирает,
не верит, что насмерть умрет.

ОСЕНЬ

Вот уже восьмые сутки кряду
льется дождик – реденький, дрянной.
Стариковский шёпот листопада,
бормотанье ветра за спиной.

Оставить комментарий

Вы комментируете как Гость.

Яндекс.Метрика