Еще есть время до рассвета,
Чтоб затянуться раз-другой
Одной трофейной сигаретой,
Сейчас особо дорогой.
На краю дымящейся воронки –
Уцелевший стебель щавеля,
Снова писарь пишет похоронки,
Снова горем полнится земля.
Уцелеть в любом бою непросто,
Как былинке этой на краю.
Замирает сердце у погоста,
Вспомнив юность давнюю свою.
На весах не взвесить то, что было,
И потомки всё не соберут.
Уберечь не в силах от распыла
Фронтовой неповторимый труд.
И, землей присыпан, подорожник
Не оставит от войны следов.
Разве только душу растревожит
Память мною прожитых годов.
Не случайно утром соль в солонке
Вдруг напомнит молодость мою
И нутро дымящейся воронки
С уцелевшим стеблем на краю.