На фотографии в газетеНечётко изображеныБойцы, ещё почти что дети,Герои мировой войны.
Читать
Молоко было белым, как утренний снег,молоко было белым, как белое небо.В полутёмном сарае вдыхал человекэтот запах живительный чутко и немо.
Я – друг негнущихся людей: в душе моейИ месть, и ярость с каждым днем горят сильней.Я жив – и ты не одинок среди людей, –Не проливай же горьких слез, мой друг, не гнись!
Угощала девушка бойцовНа днепровской жаркой переправе…Пламенел кроваво берег правый –Отсветы ложились на лицо.
Пусто место мамино с отцом…Был отец когда-то молодцом.На коньках вдвоём они стоят.На меня вдвоём они глядят.
На развороченные дотыЛегли прожектора лучи,И эти темные высотыВдруг стали светлыми в ночи…
У Владимирки на госпитальном погосте,Где шоссе от машинного гула дрожит,И куда, что ни год, прихожу я, как в гости,Под плитою могильною воин лежит.
К началу Второй мировойМы в школу ещё не ходили.На станцию по мостовой,Окутанный облаком пыли...
Я лежал на ничейной земле,На разрытой ничейной земле,На убитой ничейной земле,На сожженной ничейной земле.
Даже птиц веселых голосаМожно обвинить сейчас в крамоле.Разве здесь не видят небеса,Что мемориальным стало море?
Смоляне-старожилыТолпились у горы.В лесу звенели пилы,Стучали топоры.
Не могу наглядетьсяЯ на край этот милый.Пролетело здесь детствоГолубком сизокрылым.
Что ты ищешь, мой стих,преклоняя колениу холмов погребальных?Для чего эти листья осины
У входа строгая охрана –Видно, высокий кабинет,Но там уже для ветерана,Похоже, времени и нет.
О милые мамы! Простите сыновЗа то, что в походах былинныхМы вас вспоминали у дымных костровПореже, чем жен и любимых.
В полыхающем кратереВсенародной войныБыли, кроткие матери,Вы сильны и грозны.
Под калибры, прицельно бьющие,Стали маменькины сынки.Некурящие и непьющие,Не любившие по-мужски.
В тихой деревне над СожемДобрые люди живут.В этой деревне я прожилМного хороших минут.
«Расстрелянный фашистами…»«Расстрелянный…»Их больше, чем мемориальных досокНа улицах твоих, Варшава,
Светлее самых светлых в мире днейВставал тот день, осыпав струпья свастики,И на ресницах солнечных лучейЗемля дрожала, как слезинка счастья.
В тихом сквере, возле школы новой,Он стоит – бессмертный рядовой.Стройный и по-воински суровый.С непокрытой русой головой…
Шумно по лесу идём –Громогласною ватагой.Далеко за логом дом.Преисполнен взгляд отвагой.
Тень высоких берёз подступает вплотную,Обрывается марш у незримой стены,И уходят от нас в тишину вековуюВетераны последней великой войны.
Город над вольной Невой,Город нашей славы трудовой,Слушай, Ленинград, я тебе споюЗадушевную песню мою.
От героев былых времёнНе осталось порой имён.Те, кто приняли смертный бой,Стали просто землёй и травой...
Скала подпрыгнула и села.Прибоем пыль вошла в забой.Горячий ветер ошалелоКружил на месте, как слепой.
Нам снится не то, что хочется нам, –Нам снится то, что хочется снам.На нас до сих пор военные сны,Как пулеметы, наведены.
Пух тополиный с мелкой зерньюПарит. Белым-бело вокруг.Что ж, отпирай, скиталец, сени!А он поднять не в силах рук.
Война – страда. Она – рытье окопов,Соль на спине и дыры на локтях.У нас, как у заправских землекопов,Мозоли затвердели на руках.
При входе в первый классОна вставала радугой кровавой,Так высоко над верой и над правдой,Которым школа обучала нас.
Однажды на якутской барахолкеСреди барыг и нищенок возникНосатый и залатанный старик,С ним ворон был в коричневой ермолке.
Такие – однако – нам выпали судьбы –Что – скуден наш добрый язык –И немощны скрипки-литавры и трубы –Чтоб Истины образ возник...
То ли сон о старшем брате,То ли память детских лет:Рук широкое объятье,Портупея. Пистолет.
Оглядываясь на свои дороги,Я не могу молчать в огромном мире,Наедине с самим собой…Когда колючий кашель одолеет...
Вот я вижу: стоят на крутом берегуИ глядятся в реку высоченные ели.Убежать бы мне в юность, а я не могу –Замели все дороги слепые метели.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан