Сорок третий год. Зима...
Сорок третий год. Зима.
Где-то отдых недалече.
Тянет плечи автомат,
И усталость тянет плечи.
Землянка дружбою согрета.
Коптилка, ящик от снарядов…
Благодарю судьбу за это,
Мне больше ничего не надо.
Здесь можно сесть, расправив спину,
Раскрыть блокнот, придвинув ящик.
Коснусь пером – и холод зимний
Вмиг превратится в зной палящий.
Коснусь пером – и клубы дыма
Потянутся послушно к щели,
И образ женщины любимой
Войдет незримо в подземелье.
Весенний день напомнит хвоя,
И смолкнет близкий гром орудий.
Бойцы, уставшие от боя,
Вздохнут свободно, полной грудью.
И будут слушать до рассвета
Про жизнь, что радостью богата.
Благодарю судьбу за это,
Мне больше ничего не надо.