Городок провинциальный,Летняя жара.На площадке танцевальнойМузыка с утра.
Читать
Пестрота восточного базара,Треск и шум – сплошная колготня!Предложила Зура или ЗараСкакуна – татарского коня.
Как только всхлипнет первое ненастье,Так кто-нибудь торопится сказать:– Опять сегодня села бабка НастяДля дочки Вари варежки вязать.
Как штукатурка, сыпались уловки,И в силу обнажившихся причинВ год затемнения и маскировкиМы увидали ближних без личин.
Сны возвращаются из странствий.Их сила только в постоянстве.В том, что они уже нам снилисьИ с той поры не прояснились.
Горит коптилка в северной ночи,В печной трубе протяжно воет вьюга…Сестра и мать уснули на печи,А мальчик в узах сладкого недуга.
Прости меня, парень… За дальней заставойВокруг, позади, впереди,Над рощицей блеклой, над пегой отавойВисят затяжные дожди.
С бугра, откуда-то оттуда,Где небо выбелил рассвет,Бьёт шестиствольная паскуда,С подвывом лупит – спасу нет.
Трепет взорвавшихся почек,рокот весенних дождей…Мать говорила: «Сыночек!Мир не без добрых людей».
Полей предвечерняя небыль,Похода размеренный шаг,Пыля, пробирается в небоВойны бесконечный большак.
Никак не вспомню,Есть ли в Орске церковь?Дымил завод, трамвай спешил, звеня,В посёлок Никель из кварталов центра…
Солдатам пришлись по душе губные гармошки,и независимо от музыкального слуха –абсолютен онили медведь наступил на ухо...
Гремят над Москвою раскаты орудий,Всё чаще и чаще победный салют,И то, что сегодня проделали люди,Наверное, тысячи лет не сотрут.
Господи, как время пробежало,И какой прошёл я долгий путь!Времени безжалостное жалоМне с утра сегодня колет грудь.
Сердце то стучит, то замрёт…Крепко взяли нас в оборот,Огневой гуляет налёт,Головы поднять не даёт.
У метро к Дню Победы открыли фонтан.Пусть он бьёт для влюблённых, не для пуритан.Пусть целуются парочки в брызгах ночных.Ветераны войны, помолитесь за них!
Фотограф немойНад портретом колдует.Он ретушь кладёт,Исправляя лицо...
Передо мною снимок рваный –Дорог не вынес фронтовых.Стоим мы рядом с другом ВанейВ простых погонах полевых.
Словно хруст под ногами гравия,Словно шепот далеких летПотускневшая фотография,Потерявшийся где-то след.
Мы идём на базар – Колька, Юрка и я…Нам на долгую жизнь от базара осталась,Словно высшая милость, великая малость –Фотоснимок. Эпоха! Кусок бытия.
Тот день был жаркий, летний самый,От зноя листья в трубочки свило,За много вёрст меня водила мамаК фотографу в районное село.
В лесу, что минами изранен,Авиабомбами изрыт,Он с фотографии на памятьС задумчивостью вдаль глядит.
Не горы в сиреневой дымке,Не море, где синь без конца, –Я вздрогнул, увидев на снимкеОдну половину лица.
Кипело военное лето.Отец отправлялся на фронт.Зашёл он к фотографу где-тоИ стал по привычке во фронт.
В кацавейке, в линялых штанишках,На носу конопушки видны…Помни, маленький, ты не из нищих,Ты из лучшей на свете страны...
Снова память расправляет крыльяи относит прямо в детство, вниз…На скрапной площадке* – изобильепулемётных лент, лимонок, гильз.
Ни украшений нет, ни ёлки,Лишь стрелки движутся вперёд.Двадцатилетние девчонкиВстречают сорок третий год.
Вновь смотрю на это фото,Рыжий чуб свой теребя.Слышу хохот пулеметов,Вижу, милая, тебя.
«Фотокарточка не в моде», –Говорят ей без конца.А у мамы на комодеФотокарточка отца.
Я обнаружил фотоснимки,Которым тридцать с лишним лет.Он весь – как из туманной дымки,Моих родителей портрет.
Фрау, друг мой правильно сказал,Вашего не убивал он сына.Бог за то беднягу наказал,Что врагом пришел он на чужбину.
Фронт прошёл здесьв громе, в славе.Из-под снега неспростаПроступает слева, справа...
«Здесь жил Пушкин». «Здесь жил Маяковский».Мрамор славы. Бессмертья металл.Видел мемориальные доски.Но такую, клянусь, не видал.
Я, словно вернувшийся с фронта,Где каждый твой жест на виду,Архивами Госкинофонда,Как прожитой жизнью, иду.
Полустёрты края и узоры.Как ни мой её, как ни три,Запах щей, неожиданно горьких,Пробивается изнутри.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан