– Пришла к нам война. Был тогда я мальчишкой, – Рассказывал дед нам за чаем негромко, – Но знаю о битвах совсем не по книжкам, По горю, что в хаты несли похоронки.
Я иду сосновым бором. Память в прошлое уносит – Вспоминаю город дальний, дом и улицу мою. Снег затейливым убором лег на ветви стройных сосен, – Вот таких же самых сосен, как в моем родном краю.