Как много песен время разметало…
Как много песен время разметало…
Но высится по-прежнему одна,
звуча лавиной гнева и металла, –
её зовут «Священная война*».
Ты сниться мне, отец, всё чаще стал…
Ты в этих снах не только что не стар,
но и меня на тридцать лет моложе
сегодняшнего…
Вижу облик твой
в шинели, в гимнастёрке фронтовой.
И всё больнее душу мне тревожа,
сильней, чем орудийная пальба,
мне слышится в глазах твоих мольба:
«Скажи, сынок, за что, за что, за что же
те, кто у вас сегодня во властях,
Победу нашу превратили в прах?
Скажи, неужто это – навсегда?!»
…И просыпаюсь я в слезах стыда.