ПОД ПУЛЕМЁТНЫМ ОГНЁМ
Из черной щели амбразуры –
Из перекошенного рта –
по нас.
по полю,
В нашей жизни не так уже много тепла.
Да и разве нас женщина – нас война родила.
И вовек не забудется этот роддом
Под взлохмаченным небом в окопе сыром.
Было хмуро, натоптано, ветрено, пусто.
Пули тюкали в мокрый, расплывшийся бруствер.
Сиротой безотрадной казалась поляна
с посечёнными насмерть стеблями бурьяна.
Но в осеннюю эту, военную слякоть,
Даже ели хотелось – нельзя было плакать.
И в окопчике тесном, согнувшись горбато,
Грели руки и душу о ствол автомата.