ИЗ ЭШЕЛОНА ВЫЙДЯ ПРЯМО В ПОЛЕ
Коротким было золотое детство.
Не дотянувши даже до усов,
Мы, не согнувшись, приняли наследство
В тот горький день из рук своих отцов.
Был отступленья путь солдатский горек,
Как горек хлеба поданный кусок…
Людские души обжигало горе,
Плыл не в заре, а в зареве восток.
Рев траков над ячейкой одиночной
Других сводил, а нас не свел с ума.
Не каждому заглядывали в очи
Бессмертье и история сама.
Пошли на дно простреленные каски,
И ржавчина затворы извела…
Мы умерли в болотах под Демянском,
Чтоб, не старея, Родина жила.
Мы просим об одном тебя, историк:
Копаясь в уцелевших дневниках,
Не умаляй ни радостей, ни горя,
Ведь ложь – она как гвозди в сапогах.