Кто сказал, что умирать не страшно?
Ты в бою уже не первый день.
Над распаханной войною пашней
Вьется прах сожженных деревень.
Одетые вполне по-городскому,
Поблескивая стертыми коронками,
Цыганки составляли гороскопы,
Что шли вразрез с любыми похоронками.
Мозолистые брали бабьи рученьки
И нараспев притихшим бабам вкручивали,
Что на ладонях заскорузлых лучики
Сулят солдаткам горьким только лучшее.
«Ты не верь, драгоценная, штабу», –
Утешала солдатка бабу.
Золотили ручки цыганке
Самосадом на две цигарки.
Ждали бабы потом годами,
И сбывалось потом гаданье.
Приходил королем крестовым
Похороненный под Ростовом.
Возвращался нежданно, негаданно,
Как и было о нем нагадано.
Вот тогда за чаркой с цигаркой
Вспоминали добром цыганку.
А сама цыганка на рома
Не дождалась штабной похоронки,
Потому что известно штабу:
Что на ветер писать, что на табор.