Гостей незваных не встречал
Штыком и автоматом.
Я был тогда постыдно мал:
Лишь восемь – в сорок пятом.
Холодно на Пулковских высотах.
Неуютно.
Видимости нет.
Не при деле надолбы и дзоты
Сорок лет.
Маленькое кладбище – по склону.
Братская могила.
Тишина.
Здесь навечно держат оборону,
И отцы – давно моложе нас.
Каково им при такой погоде:
Мокрый снег,
Мороженый туман…
Через сердце каждого проходит
Пулковский меридиан.