Когда они в последний раз поперли,И мы в ножи пошли, осатанев,Бой догорел, но где-то в самом горлеБезмолвным криком клокотал во мне.
Читать
Даст генерал заданье важное,Его приказ непогрешим,Опять тебе путями вражьимиБродить под именем чужим.
Представь, свершилось чудо: я прозрел,И солнца свет ничто уже не застит.Я б не сошёл с ума, не онемелИ не заплакал от такого счастья.
Видно, выписал писарь мне дальний билет,Отправляя впервой на войну.На четвёртой войне, с восемнадцати лет,Я солдатскую лямку тяну.
Ни братьев старших нету, ни отца,И за мальчонку некому вступиться.Но своего сумеет он добиться,Пусть даже и не в роли храбреца.
Послевоенная игра.Нехваткой торфа и дровишекОпределяла мать самаЖилищной площади излишек.
Если будешь ранен, милый, на войне,Напиши об этом непременно мне.Я тебе отвечуВ тот же самый вечер.
Ты не любил рассказов о войне:«Мы были и защитники, и судьи, –Сказал однажды. – Вся война, по сути,Навеки запечатана во мне…»
Посреди тишайшей тишины,Посреди российской стороныГоворить не надо ни о чём –Молча...
У женщины седой, немного строгой,Медали с орденами в два ряда:Она прошла военною дорогойИ наши, и чужие города.
В дни войны фашистыустроили в ней застенокВозле рощи сумасшедшейЗа разбитым большаком...
Играет маршал на баяне,Прикрыв усталые глаза.По фронту дальними боямиГрохочет, пятится гроза.
Где теперь на маленькой высоткеОбелиски смотрят в синеву,Жизнь была до ужаса короткой,Смерть людей косила, как траву.
Перед дальней дорогой – давай повторим,Как гляделись мы, помнишь, в лесную криницуКак, смеясь, pасставались мы с детством своим,В опрокинутом небе искали синицу.
Подымите заздравные чаши, друзья!Он родился уже, он идет, –За него и непьющим не выпить нельзя –Сорок третий сверкающий год!
Мы утром гуляем у светлой воды,Пускаем кораблики в Каме,Для раненых мы собираем цветыИ в госпиталь входим с цветами.
Крест-накрест белые полоскиНа окнах съежившихся хат.Родные тонкие березкиТревожно смотрят на закат.
Еще по ветру сажа пролетала,И тлела неостывшая зола.Лежали груды мертвого металлаУ черного сожженного села.
Все это называется – блокада.И детский плач в разломанном гнезде…Детей не надо в городе, не надо,Ведь родина согреет их везде.
Занесенный в графуС аккуратностью чисто немецкой,Он на складе лежалСреди обуви взрослой и детской.
Всё это было в самом деле,В войну, в приволжском городке,Погиб ребёнок при обстрелеС ириской в смуглом кулачке.
Едва блеснуло солнце,И сразу же с утраИграет в краснодонцевУ школы детвора.
Мы дочь на войне родили,Может, безумное дело?Детей на войне убивают,Порой и родителей их.
Мне рукою машетМаленький сынок.Боковой карманчикОт платка промок.
Веселый парусный кораблик,Что отдан голубой волне.Синица, перелетный зяблик.Клочки рисунков на стене.
Я в дом вошел. Темнело за окном,Скрипели ставни, ветром дверь раскрыло –Дом был оставлен, пусто было в нём,Но всё о тех, кто жил здесь, говорило.
Леса обугленные, земли обожженные,Простите мне, что в скорбный часЯ не оплакиваю вас.А раньше было: в поле васильки
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан