Всей громадой земной, всею мощью скудельной – Мчимся в ночь, повернуть не судьба!.. Тускло светит оконцем в дали беспредельной Над затейливой речкой изба.
…А над городом нашим навеки умолкли сирены. Бродят звезды в кустах одуряющей майской сирени. Сад бушует вовсю. А хозяин? Схоронен в Польше. А вдове – двадцать три. Двадцать три ей, вдове. И не больше.