Хлеб наш чёрствыйБыл чернее полночи –Пополам с мякиной, с лебедой,Пополам с военною бедой…
Читать
Я, словно вернувшийся с фронта,Где каждый твой жест на виду,Архивами Госкинофонда,Как прожитой жизнью, иду.
Иногда едва волочишь ноги,Пересохнет в горле – мочи нет.Хоть бы женщину увидеть на дорогеС ведрами, плеснула бы на след.
Пока не сгонит журавляС гнезда родного осень-гостья,Водили нас учителяЗа город – собирать колосья.
Вдову не надо путать с вдовушкой:Вдова – она с войны вдова.Её бедовая головушкаСветла, как в инее трава.
Мы в детстве пели на просторе,Входя в иные времена:«Штурмовать далёко мореПосылает нас страна!»
Я не держал в своих руках винтовки,Когда во мне к врагам кипела злость,Но похлебать во дни войны «мурцóвки»*И мне по полной мерке довелось.
В двенадцать лет мальчишкам редкоТуманит ясные глазаТекучая, как наша речка,Солоноватая слеза.
Что-то время понапрасну трачу,Суета заела дочиста;Лучше поищу свою удачу,То есть небезрыбные места.
Расскажи мне, девочка, как с мёртвымитанцуется,как с мёртвыми танцуется посрединочи...
Осень, осень… Дороги войны…В роты пахари сведены,И не тракторы над Днепром –Орудийный зловещий гром.
Зелёный факел ивы на ветру.О ком скорбит он и к кому взывает?Один он никого не забывает,Неугомонный факел на ветру.
Открытки, письма, фотокарточки,почт полевых угловикисостарившимся адресатчикамещё хранят тепло руки…
В восемнадцать – прощание с мамой.В двадцать – гибель друзей, седина…Распроклятая ведьма-войнаРасстреляла мальчишек немало!
Зовут на торжества то там, то здесьНас в города, что мы освобождали.Гремит «ура!», и здравицы звучатВ сверкающем огнями зале.
И я,Пожалуй, видел всякое.И я на трудностях мужал…В тот год...
Может, было иначе,Может, вовсе не так:Бился ветер горячийО штыки контратак.
В этом мире ненастном, тревожном,не одну пережившем беду,человек с героическим прошлымумирает на лавке в саду.
Мой отец погиб за Ленинградрядовым солдатом без наград,похоронен был в окопе тесномна пригорке, ныне неизвестном.
Ввечеру затихнет у скворечниВоркотня накормленных скворчат.И пойду я, человек нездешний,По мосткам, что жалобно бренчат.
Весь город в праздничных букетах,Весь – наклонившийся к проспектам,Как бы привставший на носки, –Идут гвардейские полки!
Ветер улетает на восток,Унося берёзовый листок.И слеза стекает по стволу,И летит звезда в ночную мглу...
Он из стакана воду пил.Не потому, что не любилВесенних струй игру живую.Не потому, что страсть земную...
Глаза земли задумчивы и кари,А щёки в конопушках земляник.Поляна детства мне раздумье дарит,И к ней душою я сейчас приник.
Сколько радости деду во внуке!Десять фунтов внук потянул,Он лежит на спине, а рукиПрямо к солнышку протянул.
Во цвете лет погиб отец… О Боже!Он ныне в сыновья годился б мне.Он вдвое был меня моложе,Когда погиб на проклятой войне.
На фотографии военнойпарнишка снят в семнадцать летв шинели выцветшей бессменной,которой век износа нет.
Ни кола, ни двора и ни хаты –Вся деревня под снегом живёт.Эти годы, что были когда-то,Горечь детства забыть не даёт.
Эти вести, как взрывы ночныепод окнами дома.Это резкие вести –так кричат часовыедаже близко знакомым…
Июль медовый был на склонеВ тумане, на исходе дня,Паслись невидимые кони,Далёким боталом звеня.
Военные поэты, вас читая,Я думаю о зависти своей.Дружна и многолика ваша стая.Бескрайний снег и гарь летят с полей.
А военрук наш весел был,И юн, и ростом мал.И боевой мальчиший пылДушою понимал.
Возвратился солдат на одной ноге,На одной ноге да в одном сапоге.Возвратился солдат в родные края.Только скорбь вокруг, только крик воронья.
Доброй вестью Русь объята,Смех – и копоть от махорки.Возвращаются солдаты,Ордена на гимнастёрках.
Отец белил и напевал:«…Эй, баргузин, пошевеливай вал…»*А мама ушла в магазин.А я в этой песне не понимал,кто такой Баргузин...
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан