Прошедшим фронт, нам день зачтется за год...
Прошедшим фронт, нам день зачтется за год,
В пыли дорог сочтется каждый след,
И корпией* на наши раны лягут
Воспоминанья юношеских лет.
Не позабыть мне ночи той короткой…
Был май. В лесу черемуха цвела.
Мы наступали, и прямой наводкой
Артиллеристы били вдоль села.
И, пробираясь меж коряг и кочек,
Когда рассвет вставал, от пепла сед,
Я слышал, приговаривал наводчик:
«Вот, в самый раз… Прости меня, сосед!»
И вновь взлетало облако рябое,
И вновь шаталась от разрывов мгла…
А мы узнали только после боя,
Что парень был из этого села.