ТУРКМЕНСКОМУ МАТРОСУ
На латвийской земле, там, где гостя встречают тепло,
На морском берегу, отороченном белою пеной,
У развилки дорог, перед въездом в большое село
Есть одетая дерном могила матроса-туркмена.
Друзья, с кем сблизила меня война,
Связала насмерть дружбой настоящей,
Мне ваши лица, ваши имена
Все чаще вспоминаются и чаще.
Где вы, в какой далекой стороне?
Но если живы, верю я: быть может,
Как нынче я о вас, и обо мне
Вы вспоминаете порою тоже.
Я сам не понимаю, что со мной:
Друзья, дарованные мне войной,
Я чаще вас зову, а это значит,
Что путь земной, который за спиной,
Длинней пути, что впереди маячит.
Я часто вспоминаю вас сейчас.
Откликнитесь на зов мой, ради бога!
Хотя бы потому, что нынче нас
Осталось на земле не так уж много.
Что пену обретений и утрат
Теперь мы знаем, в этом наша сила,
Ведь каждому из нас за пятьдесят
Не так давно, но все ж перевалило.
У старости благое свойство есть:
Ей с высоты своей не так уж сложно
Переосмыслить жизнь и предпочесть
Все то, что истинно, всему, что ложно.
Пусть запоздалой мудростью грешу,
Но понял я: никто из нас не вечен.
Друзья мои, я жажду с вами встречи,
Пока еще я мыслю и дышу.