ВДОВА
Неторопливо рюмку допила,
Отставила на краешек стола
И, как бы ненароком, нас, женатых,
Чуть захмелевшим взглядом обожгла.
Когда смотрю с большого отдаленья
На юность, опаленную войной,
Не фронт, не полк, а наше отделенье
Привычно вырастает за спиной.
Я чувствую их, тертых-перетертых,
Чью жизнь не по анкетам изучал,
Товарищей в белесых гимнастерках,
Погибших и живых однополчан.
Ценили мы не изощренность в спорах –
Высокий класс ведения огня.
Едучий порох в затвердевших порах
Паролем дружбы служит для меня.
Калило нас до белого каленья:
Путь на Берлин – не праздничный парад.
Сегодня в силе наше поколенье,
Которому уже под пятьдесят.
В бою не промах и в труде не промах
Та единица, что не без нуля,
Растит хлеба, секретарит в райкомах,
В поэзии и прозе у руля.
И если неурядицы замучат,
То, честью поколенья дорожа,
В приемных фронтовик не заканючит,
Не пустит брань в четыре этажа.
Я бюрократом не могу представить
Товарища из нашего полка,
Он и министра знает, как поправить,
А допечет – дойдет и до ЦК.
Когда смотрю на юность с отдаленья,
Как бы в источник мужества гляжу.
Оно такое, наше поколенье.
Я счастлив, что к нему принадлежу.