СЫНОВЬЯ ВОЙНЫ
Нам никуда от этого не деться:
Прорвётся сквозь мажорные тона
Худое и заплаканное детство
С медалями заплаток на штанах.
Послушай:
тыл – есть фронт,
кромешный ад.
Врывалась осень на поля сражений.
И падал серп,
как будто автомат,
Из рук скорбящих, измождённых женщин.
Ту осень смертным боем посчитай,
Где каждое правленье было штабом.
В атаку поднимался урожай,
И трудодень
взвивался над рейхстагом.