ВИДЕНИЕ
Солдат упал на поле брани,
в атаке пулей вражьей сбит,
успев подумать: «Снова ранен…»
Но оказалось, что убит.
Светлой памяти моего отца –
гвардии старшего сержанта
Овчаренко Георгия Васильевича –
посвящается
Под Прохоровкой жарким летним днём
Горели танки, солнце скрыла копоть,
Всё заливая болью и огнём,
Военный бог творил свою работу.
И совершала смерть кровавый путь,
И собирала души в белый полог…
Железным пальцем ткнул солдату в грудь
Её посланец − маленький осколок.
Но на пути металла встал металл,
Была в тот день фортуна не сурова,
На землю в одуванчики упал
Кусок эмали, словно капля крови.
Немного вправо, влево, повезло –
Смерть ледяным прошелестела ветром…
Давно вдали осталось то село,
Где жить − не жить решали миллиметры.
Как выданный на жизнь судьбою ордер,
Как самую надёжную защиту
Храню в шкатулке я отцовский орден,
С зубцов его эмаль осколком сбита.