Идёшь ты бравою походкойВдоль майских улиц налегке,И многоцветные колодкиГорят на сером пиджаке.
Читать
Семь человек, однополчан, за год,Что я бродил землею многоликой,Ушли… вперед. Кончается разводПо небесам солдат Войны Великой.
Где-то рядом громыхали пушки,За снарядом завывал снаряд.Мы бежали в лес из деревушки,Позабыв про кошку и котят.
Третьи сутки с боем отступаемОт родных, от взломанных границ.Кружит пепел, как метель седая.Пахнет гарью выжженных пшениц.
Яростно, в смертельной схватке,Здесь решала битву сталь.В Понырях и Ольховатке*Мглой, свинцом застлало даль.
Все на свете знать ей надо,Обо всем расспросы:И зачем у виноградаПодвязали лозы
Как долго –Через всю Россию –Шли письма.Днём и по ночам.
Зачаты мы новою, страшною правдой,Когда, отступая, пехота ползла,Обуглена, выбита схваткой неравной,И первая жатва в полях полегла.
Шли они, как на параде.Ряд за рядом,Те, кто грудью своей прикрылПоследние корабли
Если я на поле ратном,Испустив предсмертный стон,Упаду в огне закатномВражьей пулею сражён,
Я вот завтра проснусь.Шевельнутся деревья.Будет сизый туманОбнимать берега.
Девятнадцатый номер трамваяПоворот совершает крутой.Прибываю в девятое мая –Не в победный, а в сорок второй.
В Бухенвальде есть большая тачка,брошенная здесь она стоит,потихоньку мучаясь и плача,чувствуя раскаянье и стыд.
Нет, войны я так и не узнала.Шла она, как туча, стороной.Гром – и две-три капли… Слишком малоя была затронута войной.
Ты крепко спишь в земле столичной,Покрытый знаменем страны,У той державной и кирпичной,У красной зубчатой стены.
Всё снится и снится: куда-тоСквозь степи, луга и поляУходят, уходят солдаты,По мягким дорогам пыля.
Вспомните, ребята, поколение людейВ кепках довоенного покроя.Нас они любили,За руку водили...
Их четверо за столиком одним:Стрелковый полк остался боевым,Солдатский праздник отмечает он...Так что же плачет третий батальон?
Я презираю слёзы у мужчин.Но было – сам от слёз не удержался,Когда на Пискарёвском повстречалсяСреди могил рыдавший гражданин.
Встречу в День ПобедыТётю Дашу,Поклонюсь:Прости меня, прости...
Туман окутал рыжие курганы,Стих ветерок, и гомон птиц затих.Здесь пронеслись такие ураганы –На тыщи лет вполне б хватило их.
Как в небылице, я вам скажу,Выпало невзначай:С немцем в траншее одной сижуИ попиваю чай.
Сбросив в сенях грязные ботинки,Не решался посмотреть на мать.И пальто, что только из починки,С плеч худых боялся он снимать.
Кричал отчаянно: – Не тронь! –Не только лишь от боли. –Как я потом возьму гармонь –Одной рукою, что ли?
А гармонь была губнаяТак, игрушка – не всерьёз.Гармонист её в карманеИз Германии привёз.
Где мои ровесники? Их нет.Редко-редко одногодка встретишь.Поколенье не родившихся на свет,Чёрная дыра на белом свете.
Снова к горлу приставив штык,Продолжает фашист допрос.Снова в этот жестокий миг,Стиснув зубы, молчит матрос!
Год сорок первый был таков:Надежды и сомнения,И колебание верхов,Слепые заблуждения.
Я иду по городу, по городу,Снег к ушанке лепится…Я иду по голоду, по голоду,Как по гололедице.
Я не знаю, кто тому виной,Как такое вдруг могло случиться:Детство, опалённое войнойДо сих пор в мою память стучится...
Голос ровный и спокойный.Взгляд – в далёкую зарю.Через годы, через войныВ лик старушечий смотрю.
Горела школа на посёлке,Металось пламя на ветру,И немцы в сумерках, как волки,Сбегались в стаю на юру.
Городскую, прозрачную, звонкую –Аттестат от отца невелик –Вёз в санях, заметённых позёмкою,Усечённый войною мужик.
Всю войну и четверть века послеСына в отчий дом ждала она.Солнце светит, ливень ли, мороз ли –Всё не отходила от окна.
Она и у полярников хранится,и у послов – от Родины вдали.…Шли беженцы.И многие землицу – кто в узелке, кто в ладанке – несли.
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 3, Год не указан