Шла старуха по проселку
В гости не спеша,
А над нею без умолку
Чибис вопрошал
У окопов в дикой пляске
Смерть считает барыши:
– Сорок три пробитых каски…
Значит, сорок три души.
Значит, после артналета
Записать себе в приход,
Что брала деревню рота,
А в живых остался – взвод.
По окопам минометы
Били, били целый час –
Выковыривали роту,
С глиной смешивали нас.
И текла она за шею,
Как вода, куда ни сядь.
Те, кто был в тот час в траншеях,
Повзрослели лет на пять.
Но деревню, как ни рвался,
Враг не взял и в этот раз.
Да и нас не взвод остался:
Смерть ошиблась – рота нас.