Вся земля – на дыбы из-под ног!
Я живой, хоронить меня рано…
Но дорога к тебе – через тот бугорок,
Радость моя, ангел мой, моя рана.
Не смейтесь, если в поле по весне
Я поцелую горсть земли родимой.
Поверьте: чуждо слабодушье мне,
Душа умеет быть неколебимой.
Когда за каждый рыжий бугорок
Цеплялся полк, что легендарен ныне,
Когда глотал я пыль чужих дорог
И дым войны, имевший вкус полыни, –
Клянусь, что смерти не боялся я,
Но на привалах с нежностью сердечной
Все вспоминал бескрайние поля,
Где борозды, как волны, бесконечны.
Нелегок был наш путь, мы шли и шли…
Страна жила в нас песнею глубинной.
Родное поле высилось вдали,
Переливалось грудью голубиной…