Был сорок третий год. Шло третье лето
Войны, когда в сибирское село
Приехал скульптор и двухтомник Фета
Привёз, не показалось тяжело.
При входе в первый класс
Она вставала радугой кровавой,
Так высоко над верой и над правдой,
Которым школа обучала нас.
Война не обучала – облучала.
И вот теперь распалась в нас душа
На древние, первичные начала,
Те, до которых школа не дошла.
И я сижу, как в детстве довоенном,
Мозаику рассыпав на полу.
Я мал ещё. Но сказка с людоедом
Доступна пониманью моему.