Глубокий тыл. Как звезды яркиОгни уральской стороны,И, вся в лучах электросварки,Прозрачна ночь и без луны.
Читать
Село моё ПризначноеВ берёзовом дыму,Хочу в любви признаться яТебе лишь одному.
Стволы на запад повернувши,ночную даль чертя огнем,гремят гвардейские «катюши»над темным Северным Донцом.
Эх, дороги…Пыль да туман,Холода, тревогиДа степной бурьян.
Пусть приняла борьба опасный оборот,Пусть немцы тешатся фашистскою химерой,Мы отразим врагов. Я верю в свой народНесокрушимою тысячелетней верой.
Ледышки да снег вместо окон,К утру промерзает стена...И с холодом, злым и жестоким,С морозами – тоже война.
Москва моя, на каждом словеТвоих приказов боевых –Запекшиеся капли кровиСолдат погибших и живых.
Я Звезду Героя не носил,Гимнастёрку в праздники не гладил,Молодой, здоровый, полный сил,Не чеканил шаг я на параде.
Я приехал сюда не туристом, не в гости:Я хожу по земле, где лежат мои кости.…Наступаем в лесу. Бой вслепую – нет хуже.Только я поднялся – ранен! В правую, в ту же.
Он не давал нам, гад, покою,Подстерегая каждый шаг,Кружил, как ястреб, на рекою,Где мы сидели в камышах.
Я строил дом – фундамент ладил –И каску вырыл из песка.Рыжа – лежала не на складе,Пробита пулей у виска.
Я опять о Победе.Святую, кровавую ценуЗа неё заплатили.И нету дороже цены…
Я поздней ночью шел в разведку,Как тишина по тишине,И, через холм переползая,Сказал с досадою луне:
Среди маньчжурской этой шириПечаль мы видели одну.Здесь даже имени лишилиМногострадальную страну.
Комплект газеты «Правда»За сорок первый год.Почины и парады:«Дадим!»...
На братских могилах не ставят крестов,И вдовы на них не рыдают.К ним кто-то приносит букеты цветовИ Вечный огонь зажигает.
Для меня становятся роднейБратские могилы – стелы, плитыТой войны, в которую зарытыДни и судьбы Родины моей.
Бронзовые людиСтоят на площадях,Лежат за пулемётом,Сидят на лошадях.
Сосны соснам говорят:«Гляньте: у делянкиХорошо-то как горятВражеские танки!»
Бывало, просил я соседаО долгой войне рассказать.Но воин, дойдя до Победы,Умел о Победе молчать.
Бывшая улица Герцена,Бывшая улица Гоголя,Бывшая улица Сердцева,Бывшая улица Богова?
Небо звёздами прошито,Как наградами мундир.У разбитого корытаДремлет бывший командир.
Был сорок третий год. Шло третье летоВойны, когда в сибирское селоПриехал скульптор и двухтомник ФетаПривёз, не показалось тяжело.
Был хлеб с полынью пополамИ со слезами вместо соли.Родимый край, ты знаешь самПро детство зимнее, босое.
Был я маленьким, очень маленьким –Может быть, чуть побольше валенка.Годы трудные, послевоенные.А от зноя – поля бесхлебные.
Солдата обступили дети.Он хлеб достал из вещмешка.Запахло хлебом на планетеИ сладким дымом табака.
Было холодно,Было голодно,Детства не было,Шла война.
В атаке недолгой у тихого ДонаОтец мой упал на разбитый лафет.И стал я на Волге хозяином домаВ свои горевые одиннадцать лет.
В атаку поднимаюсьИ, как любой другой,С землёю обнимаюсь,Целуюсь со стернёй.
В блокадных днях мы так и не узнали:Меж юностью и детством где черта?Нам в сорок третьем выдали медали,И только в сорок пятом – паспорта.
В войну играет мальчик на полу.Атака, и враги бегут на запад…Был мальчиком когда-то его папа,он очень часто рисовал войну:
В войну мне выдали бесплатноАмериканское пальто.Во всей округе, вероятно,Такого не имел никто.
Опалила солдат война,Посмотрите: излом да вывих…Но жалеть не спешите вы их,Тело бито, душа – вольна.
В двенадцать лет мальчишкам редкоТуманит ясные глазаТекучая, как наша речка,Солоноватая слеза.
Все стихи, Книга 1, Год не указан
Все стихи, Книга 2, 1945
Все стихи, Книга 3, Год не указан
УТКИН ИОСИФ