Летний вечер погожий,
Пропахший парным молоком.
Лёгкий ветер по коже
Пробегает, ласкаясь щенком.
Не в благодатной тишине,
Не в блеске праздничном парада –
Являться стала муза мне
Под грохот пушек Сталинграда.
Ещё фашист не приутих.
Ещё бомбил нас дни и ночи.
Но тот мальчишеский мой стих
Победу скорую пророчил!
Я знаю – он нескладен был,
И малограмотен был – каюсь.
Но я его не позабыл
И от него не отрекаюсь,
Затем, что в мире тишина
Не утвердилась в полной мере…
И я, как в сорок третьем, верю,
Что мы побьём тебя, война!