Привыкнуть засыпать среди войны,
Не слыша миномётного обстрела,
Швырнув своё измученное тело
На скатку у подорванной стены.
Погоди, не умирай, слышишь, дядя Гриша?!
Ведь весна своих гонцов шлёт во все концы,
И разбуженно сопят голуби на крыше,
И звенит, звенит капель, словно бубенцы.
Ты во дворик выходил чуть сутуловато,
По свистульке вырезал шустрой ребятне.
Мы с тобой почти родня –
как же без тебя-то? –
Ты ведь был с моим отцом на одной войне.