Я – Память...

Я – Память.
Мне время подвластно.
От самого светлого дня
до самого тёмного часа
я – Память.
Вглядитесь в меня.
Я в каждом ростками проклюнусь
и выйду на край тишины.
Морщины – как выстрелы в юность,
седины – как залпы войны.
Магнитка – святая былина.
Твой сын превращался в металл,
во Львове и в центре Берлина
взойдя на живой пьедестал.
Магнитка – военные тропы
и тыл, и такие бои,
что встали над всею Европой
бессмертные танки твои.
Я – Память.
Мне время подвластно.
От самого светлого дня
до самого горького часа
я – Память.
Вглядитесь в меня!

5.0/5 rating 1 vote

Другие произведения автора

ВЕТЕРАНЫ

Кто прошёл сквозь пожары и беды,
не забудет уже никогда,
как цвела и дымилась Победа
и от пуль закипала вода.

У ВЕЧНОГО ОГНЯ

Он не седой, не молодой, не старый,
не раненный ни разу на войне…
Я знал его… Знакомый взгляд усталый
искал кого-то в трепетном огне.

602-Й

В копровом цехе вечный кавардак,
железо всех времён, мастей, обличий…
То паровоз подкатится сюда
с утробной паровою перекличкой...

ШАРОВАРЫ

Только вьюги войны отшумели –
жизнь по кругу пошла своему.
Из карманов отцовской шинели
шаровары слатали в дому.

НА КОСЕ

Волна в волну, как пуля в пулю…
И распластавшись на косе,
солдаты вспаренные курят,
от солнца бронзовые все.

БЕССМЕРТИЕ

Они сейчас ещё в боях
и всё ещё дерутся насмерть,
с победным зовом на губах
и забинтованные наспех.

А сегодня день высок и пылок...

А сегодня день высок и пылок,
глаз не закрывает пятерня…
Заломив пилотку на затылок,
смотрит вся пехота на меня.

Пришёл отец, небритый и седой...

Пришёл отец, небритый и седой,
встал у порога, обнял и заплакал…
Ухоженный, здоровый, молодой,
я только произнёс: «Ну что ты, папа…»

У БРАТСКОЙ МОГИЛЫ

Не розы с непокорными шипами
и не гвоздики, скромные на вид, –
ты вдруг положишь взорванную память
на рубленый кладбищенский гранит.

ДЕД

У дороги дом стоит,
в доме старый дед сидит.
Уложив ладони горкой,
он в окошечко глядит.

СОЛДАТ

Серый камень плаща…
Он глядит за распадок синий,
где летят, трепеща,
журавли над Россией.

БОЛЬ

Такие мысли возникают мельком,
опасны, как сапожные ножи…
Мою шинель порезали на стельки.
– Не рано ль, мать, не рано ли, скажи?

ФОТОГРАФИЯ

Снова память расправляет крылья
и относит прямо в детство, вниз…
На скрапной площадке* – изобилье
пулемётных лент, лимонок, гильз.

Яндекс.Метрика