Вот он, мой комиссар,
Севший утром на бревна.
Бородат, но не стар,
Сорок пять ему ровно.
Я третий год на марше,
Спешу, спешу домой.
Всё больше просит каши
Ботинок правый мой.
Стучит, надоедая,
Оторванный мысок.
Клубится пыль седая,
И кружится песок.
Глаза не видят света,
Забило пылью грудь,
И несмотря на это,
Я продолжаю путь.
Я третий год на марше,
Домой, домой спешу.
Ботинок просит каши,
А сам я не прошу.