ОТЦУ
Тебя никто не провожал,
вздыхая у дверей.
Рыдал, как колокол, вокзал,
над юностью твоей.
Дети вернувшихся с фронта бойцов,
чем-то похожи мы все на отцов…
Чем-то незримым…
и мы, как они,
выжили тоже из тысяч одни.
Там, в Ленинграде,
спускаясь к реке
с заледеневшим ведёрком в руке,
мама, склонившись над чёрной Невой,
ты и меня напоила водой.
И от Москвы до полесских болот,
там, где отец мой был ранен в живот,
каждый окоп,
ощетинясь землёй,
жизнь сберегал мне от пули шальной.
Пусть это странно,
но всё ж это так –
сквозь отступленье и ярость атак,
прежде чем были на свет рождены,
все мы однажды вернулись с войны.