Дети вернувшихся с фронта бойцов,
чем-то похожи мы все на отцов…
Чем-то незримым…
и мы, как они...
Окопы заросли бурьяном,
бессмертником и чабрецом…
Но в год, когда ты стал отцом,
они ещё чернели рвано.
И раны свежие твои
ещё болели и гноились,
и города ещё дымились –
и были в них дома ничьи.
Мне повезло –
ведь почтальон
в дом не явился с похоронкой,
и ты зимой приехал с фронта,
гремя тяжёлым костылём.
Мне повезло…
в который раз
я неустанно повторяю,
уж потому, что я срываю
цветок бессмертника сейчас.