Предание живо в моей стороне –
Деревня пропала в военном огне.
Под землю, как будто под воду ушла.
До малой травинки сгорела дотла.
Мы сеем мак, как чёрный порох,
И мак растёт, цветёт огнём.
Лежит бинтов багряный ворох
За опрокинутым плетнём.
Патроны пахнут медным ядом.
Их пули – жёлтые клыки.
А люди-звери рыщут рядом,
Их батальоны и полки.
Привыкнув к голоду и боли,
Живу тростинкой, тонок, слаб,
Мальчонка в волчьем лихоборье,
В полях расстрелов и облав.
Ракеты – гроздьями рябины,
И ветки хлещут по глазам.
Одна защита – карабины
И пулемёты партизан.
Бегу, оглядываясь робко.
Фашисты – в поле, на реке.
Грузна патронная коробка
В моей мальчишеской руке.
1941–1943, псковский партизанский край