Я ждал тебя всё детство, мой отец…
Вот входишь с вещмешком, через плечо
В свою совсем не новую избу
Несмело, будто скромный, тихий гость.
Олегу Шестинскому
Война… В солдата целился солдат,
Взвихряли землю смерчи из свинца.
А я чем был в три года виноват?
За что убили у меня отца?
Я никому и пальцем не грозил
И ничего чужого не просил.
Я только хлебом бредил без конца.
Ужель за это у меня отца?..
А он ещё ко мне приходит в сны…
И – пот холодный с моего лица.
Идут десятилетья без войны.
Всё ближе тень погибшего отца.