История – не летопись парадов.
В дни траура, в минуты торжества –
Нет, не спешит она вручить награду –
На славу и бессмертие права.
Мы родились в конце сороковых,
Когда страну из пепла поднимали,
Нам имена родители давали
Своих друзей погибших фронтовых.
И радовались первенцам вдвойне,
И спрашивать умели вдвое строже,
И верили, что станем мы похожими
На их друзей, погибших на войне.
Не все друзья имели ордена,
Не все успели заслужить медали
И, умирая, думали едва ли,
Что кто-то сохранит их имена…
На праздничных весенних площадях,
У Вечного огня и обелисков
Всё меньше рядом дорогих и близких,
Кто памятью живёт в военных днях.
Всё ближе тот неумолимый год,
В котором мы, привыкнув к фейерверкам,
Поймём, что на солдатскую поверку
Уже никто на площадь не придёт.
Поймём, что вместе были мы сильней,
Что на земле никто из нас не вечен…
Всей тяжестью на наши ляжет плечи
Груз пережитых и грядущих дней.
Сумеем ли мы этот груз поднять,
Какое счастье выстрадаем сами,
Чтоб нашими могли бы именами
Родившихся в те годы называть?..
Комментарии (1)
Аноним
ответ