Не все дороги наши – красные,
Не всем, гордясь, спешить по ним.
Кому-то – в жизни судьбы разные –
Дано быть просто запасным...
Война, война! Нет памяти больней.
Давно траншеи стянуты рубцами.
Но до сих пор стихи кричат о ней,
Кострами смерти пытанные сами.
Из слова в слово, из строки в строку
Взывает к нам, не выбирая фразы,
Тоска утрат и ненависть к врагу,
Горючей кровью наполняя разум.
Стихи-солдаты до сих пор в строю,
И ни отставки нет им, ни покоя.
И я склоняю голову свою
Пред их великой и земной судьбою.