Опять я иду по фашистскому аду.
Опять на окурок меняю баланду.
Мне больно писать эти горькие строки.
Не раз и не два я откладывал сроки.
Я без вести пропал среди огня.
Рыдала мать: «не верю, не хочу…»
Она молилась в церкви за меня
И ставила за здравие свечу.
Переживали близкие, родня,
Мол, будет ли ей ноша по плечу.
И только мать молилась за меня
И ставила за здравие свечу.
Живого в мыслях и в душе храня,
Внушала веру моему отцу,
Неистово молилась за меня
И ставила за здравие свечу.
Болел, ходил как тень средь бела дня.
Не совладать бы пленному врачу.
Но мать молилась Богу за меня
И ставила за здравие свечу.
В плену я похоронен был живмя.
Приснится это – вздрогну, закричу…
Могу ль забыть, что мать спасла меня?
Могу ль не верить я в ее свечу?